Es ist einer dieser Sonntage, an denen die Stadt müde zu sein scheint. Oder verkatert. Alles ist träge, heiß und klebrig, aber auch bunt. Und die Hitze lässt die Straßen flirren wie Glitter. Es ist einer dieser Sonntage, an denen man niemanden erreicht, weil alle entweder pennen oder draußen sind und das Telefon nicht hören. […]

Es ist einer dieser Sonntage, an denen die Stadt müde zu sein scheint. Oder verkatert. Alles ist träge, heiß und klebrig, aber auch bunt. Und die Hitze lässt die Straßen flirren wie Glitter. Es ist einer dieser Sonntage, an denen man niemanden erreicht, weil alle entweder pennen oder draußen sind und das Telefon nicht hören. […]